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Souriante parfois, mais trop souvent absente,
Elle est privée des droits qui font la vie courante.
Peu importe septembre, tous les mois à venir.
Tâtonnant dans sa chambre les moindres souvenirs,
Elle recherche sa vie. Et les mains se rassurent.
Maintenant dans son lit, ce n'est plus qu'un murmure,
Balivernes futiles. Elle attend, elle attend.
Révoltes inutiles contre le temps qui prend.
Elle a passé cent ans. C'est encore ma maman.
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